Miss weed.

Verde, verde entre sus manos. Él y ella felices, sentados en un portal cualquiera de nosesabedonde,él de rodillas frente ella, ella, un par de escalones arriba, lo besa. Cojidos de la mano, sonriéndose, mirándose con esos ojos con los que nunca antes habían mirado. Él lía el sigiente mientras ella pega el primero. Rien, dicen cosas sin sentido pero no importa. Humo, humo blanco, un golpe fesco, pero no demasiado, abrumante pero gratificante, dulce pero amargo, humo de aquel blunt de marihuana que la ciega los ojos cuando él lo echa, besándole, pasándose el humo y pasándose el blunt. Beso tras beso, risa tras risa. Todo el mundo los mira, los señalan con el dedo, no importa. Son felices, cosa de la que poca gente es capaz de presumir, de estar juntos, de tener qué fumar. De besos y abrazos. ¿Qué más da lo que piense la gente de alrrededor? Al fin y al cabo, son extraños. ¿Qué más da el tiempo? Si son felices. ¿Qué mas da todo? Si están juntos. ¿Qué más da las otras personas que los desean? Si se quieren. ¿Qué más da la policía? Van demasiado fumados como para pensar en ello. ...

Una imagen que da vueltas a su cabeza hasta que consigue dormir "es perfecta" piensa, "joder, es perfecta".